VOY A SER POETA

Voy a ser poeta,

me pondré un fular en el cuello

que estrangule mi cabeza,

me dejaré perilla

y media barba,

cometeré homicidio en primer grado

a mi alopecia,

rebuscaré en el diccionario

con la misma habilidad

que en la basura

y hablaré con propiedad

cuando discuta.

Voy a ser poeta,

me sentaré en un bar

con mi cuaderno

y mi cerveza,

y si se tercia,

escribiré sobre las tetas

de esa mujer que hace que tiemble

mi bragueta.

Voy a ser poeta,

triste avatar de un sueño,

rapsoda en las tertulias

de eruditos y embusteros,

fumaré en pipa,

perderé la mirada

en las hogueras,

me llamaré

Don Héctor José Cela,

y si hace falta,

me moriré a la fuerza.

BAILÉ CON LA MÁS FEA Y…

Entré en el bar,

el suelo se movía en mis tripas

a cada paso,

creo,

que había bebido demasiado.

Venía de bailar con la más fea,

me había dejado

la bragueta en sus ojos

y un poco de mí en su cerebro. 

La conocí en el metro,

en seguida me di cuenta

de que era una mujer ardiente,

le pedí fuego,

y me lo dio todo.

Tenía,

la temperatura exacta

del infierno.

Qué ojos,

que cuerpo,

que en una habitación a oscuras,

y ebrio,

todo tenía que ser perfecto.

Le prometí

viajar en globo

hasta el pecado,

gritar desde lo alto

del orgasmo.

Le dije que seríamos malos,

como Caín y Cruella de Vill,

que empujaríamos

a los gatos del tejado siete veces

y secuestraríamos la luna

a todos los enamorados.

La convencí,

nos fuimos, bebimos,

hablamos, bebimos,

reímos, bebimos,

lloramos, bebimos,

nos fuimos, follamos,

reñimos, bebimos,

nos reconciliamos, follamos,

y se fue.

Yo me quedé sentado en su ausencia

y ella se quedó a vivir

en mis ojeras.

Entré en el bar,

el suelo se movía

en mis tripas a cada paso,

creo,

que había bebido demasiado.  

PROCESO PARA ENTRAR EN UNO DE MIS POEMAS

Para entrar en uno de mis poemas

primero te tienes que descalzar,

traer una botella de vino,

dos copas y algo de droga.

Después te tienes que desnudar

y ocupar el sitio del poema

que te nombra,

de una pirueta volar

todas las letras

y quedarte en el centro sola,

indefensa.

Entonces,

ese será mi mejor poema.

Una historia entre un montón

La noche era demasiado larga

y tú atajaste

para llegar a su falda,

el problema de la oscuridad

lo solucionaste quemando

el rastro por ella dejado,

los cadáveres que cayeron desplomados

de sus labios.

Robaste el caballo de Troya

para entrar en su armario,

y antes de daros cuenta

teníais una casa en el pueblo

y otra en la costa,

tres hijos con sus respectivas ortodoncias

y un perro de marca.

Tú llevaste en silencio

que sufrías una enfermedad venérea

y ella te oculto su gonorrea.

El polvo de la semana

era con la luz apagada

profiláctico de fresa,

de una postura

y viagra.

Vuestros hijos crecieron

y al irse se llevaron

vuestros sueños.

Menos mal que todavía os quedaba

el resto de la vida para

empezar a quereros.

El día que se inventó la decencia

El día que se inventó la decencia

yo debía de estar en otra parte,

porque por la noche floto

en el neón de todas las ciudades

embutido en mis pantalones

de chico malo,

y desde el suelo paso el rato

tirando piedras a la luna,

siempre dejo

tres para Septiembre

en esa asignatura

que es la vida,

y vomito en el cajón

de mis poemas

las mañanas de resaca.

Definitivamente,

el día que se inventó la decencia

yo estaba de borrachera.

UN POLVO

Le pido a la oscuridad

que le abra paso a tu cuerpo desnudo,

y tú flotando entre la suciedad

de mi habitación te acercas,

entonces hago que mis dedos

latan dentro de tu sexo,

más adentro,

más adentro,

hasta que tus ojos se giran en la penumbra

buscando mirar de frente

tu cerebro.

Ahora deslizo mi lengua por tu vulva

llevándome con ella tus gemidos,

se humedecen las palabras

que te digo.

La noche se nos pega a la piel

como un veneno sediento de pecado,

y ese grito con el que tiemblan

las piernas de Afrodita

sale de tu boca

cuando penetro entre tus piernas.

Caronte de gondolero

por las venas

pasea nuestras almas.

Asomo la cabeza entre todos mis poros

buscando oler tu cuerpo,

morderlo,

beber el sudor de tu piel,

llevarme un recuerdo.

Ahora que estoy dentro de ti

puedo ser yo,

una y otra vez puedo ser yo,

hasta que termino,

y tú me miras con ojos tan vacíos

como el abismo de tu silencio.

Entonces dejo de ser yo,

me visto,

y sigo viviendo.

Este fin de semana tengo un buen plan

Que bien me lo voy a pasar

este  fin de semana

metido en mi cabeza,

decidiendo cuando sales

o cuando entras.

Seguramente te ponga poca ropa,

algo de látex

y lencería Underground.

Igual notas que te falta

algún defecto,

pero no te preocupes,

será pasajero.

Nos emborracharemos

y  jugaremos al escondite

en los recuerdos,

dibujaremos calaveras

en mi cráneo

y follaremos en el mullido colchón

de mi cerebro.

El lunes solo quedará de ti

un cenicero repleto de colillas,

botellas vacías,

clínex manchados,

y la casa sucia.

No se puede comparar

NO SE PUEDE COMPARAR

No se puede comparar echar un polvo

con comerse un helado de chocolate,

no se puede comparar,

es imposible.

Todo depende de con quién hechas

el polvo,

el chocolate es chocolate aquí

y en el infierno.

No se puede comparar echar un polvo

con el cigarro de después,

es imposible.

Porque van en diferentes espacios de tiempo,

los dos son el presente cuando se hacen,

los dos son el pasado cuando se cuentan,

pero no se puede fumar el cigarro de después 

antes de echar el polvo,

es imposible.

No se puede comparar echar un polvo

con  un abrazo,

es imposible.

Un abrazo te lo puedes dar con tu abuela,

pero… no se puede comparar,

es imposible.

TODO LO QUE PUDE APRENDER EN AQUELLA NOCHE

Fuiste una de tantas mujeres que me acurrucaron en su ombligo,

que me enseñaron a vivir sin salvavidas,

que me enseñaron a nadar entre los charcos de saliva.

Pasé mas de mil noches en una noche pegado a tu piel,

parafraseando a Groucho Marx  entre tus sábanas sucias

y abstraído en la quimera de buscar esquinas en tu cuerpo.

Tus susurros de cristal sangraban mis oídos,

tus  caricias caían pesadas como las últimas palabras

de un suicida,

cuando tu lengua me humedecía se humedecía el universo.

Eran buenos tiempos el escaso tiempo 

que me prestaste aquella noche,

me diste clases para abandonar tu cama,

así que me fugué con el recuerdo de haberte

hecho el amor con todas mis fuerzas.

Todo lo que me enseñaste lo utilicé

para no volver a verte.

Siento algo muy especial por ti

Ese el olor a naftalina
de tus nalgas,
esas cucarachas vendiendo
entradas a tu cuerpo,
esos pechos
pagando la novatada,
ese cuarto sin ascensor
hacia tus labios,
ese desván sin juegos
en tu cerebro,
esa tragicomedia
por tu escenario,
ese dolor de huevos
cuando te veo.

Los 80

Nunca creí en las princesas,

ni en los zapatos de cristal que no sudaban, 

ni en cuento de la vieja.

Mary Poppins era una Alien disfrazada,

y el espejo aquel que hablaba

era el ego de una bruja enajenada.

Indiana Jones fue sacado de un programa

de inserción al fetichista,

con su látigo en la mano causó estragos,

azotando a los muchachos por precios desorbitados.

Los tres cerdos apestaban,

las ranas no eran besadas,

las chupaban para ver que pasaba.

Mucho frío en el espacio,

mucha corriente en las naves

o el aire acondicionado,

Darth Vader y su catarro

acojonaron al mundo

con su voz brutal de macho.

Y Yoda, el pequeño Yoda,

un viejo verde chalado

con problemas a hablar

por ir borracho,

Eran tiempos enlatados

en recreos de intercambios,

los fichajes del verano,

Maradona era cambiado

por un poco de tabaco,

eran duras transacciones

los negocios del lavabo.

Chicles con sabor a dientes rotos,

gafas de culo de vaso,

sonrisas metalizadas,

y una carpeta de Heidi

asomando bajo el brazo,

así daba gusto andar

a escondidas por el patio.

Meterle mano

Creo que es el momento perfecto

para meterle mano,

la noche lleva puesto su vestido

de lentejuelas,

 las bocinas suenan al ritmo

de la guitarra de Jimi Hendrix,

las farolas bailan un tango

con el viento.

Oh si!!,

el neón de sus pupilas alumbraría los casinos

de Las Vegas,

su corazón de látex sonaría perfecto

en mi mesilla,

sé que esa cara de niña buena es su mejor mentira.

Creo que es el momento perfecto

para meterle mano,

parece distraída besándose con su novio. 

Intentando dormir

Ya han pasado varios días

y esta noche es la misma,

las cucarachas respiran bajo mi espalda,

conspiran entre pelusas de polvo

la invasión de mi cocina.

El tiempo se caduca lentamente en la nevera

junto a los yogures,

las ojeras del reloj no son fingidas, 

cuelgan mis ojos en la pared

parpadeando horas, minutos y segundos.

Otra noche de páginas en blanco,

con el insomnio deslizando sus caricias

en mi cuello,  

con el cansancio disimulando en los pasillos.

Voy poniendo trampas en la oscuridad,

para atrapar el sueño,

y así ver a las sábanas trepar

como hiedras por mi cuerpo,

hasta quedar dormido.

Hasta pronto Madame

Con la brújula rota

El mapa escondido en el cofre

El rumbo perdido

Las migas de pan volando en el viento

Zapatos a prueba de huellas

Una baraja de cartas con varios rumbos

Un paraíso bajo la piel

Perdiendo las señas del edén

Con un pañuelo en los ojos

Varias vueltas en el cuerpo

Carreteras sin sentido

Y un laberinto de rincones oscuros

Así se construye el camino

Con algo de suerte

Y muchas maneras de ver el destino

A los titiriteros del pueblo

El señor de la chistera me ha robado las costillas

De una patada me ha echado del edén

Otra vez a hacer de chicle en su suela de zapato

El señor de la chistera me ha enseñado la cruz de la moneda

Me ha contado cantinelas y milongas

Ha jugado con mis sueños con un as bajo la manga

El señor de la chistera me ha enterrado en su avaricia

Con un aire de pomposo genocida

Ha matado cada voz libre y sencilla

El señor de la chistera seguirá comiendo pipas en el banco

Pero un día el puño en alto llegará hasta su barbilla

Dejarán de ser cosquillas los gritos del estudiante

Los obreros rugirán como leones enjaulados

Ancianos bastón en mano por las calles marcharán como muchachos

Caerán desde su cielo algodonado el señor de la chistera y sus vasallos

Es difícil, lo sabemos

La esperanza la perdemos cuando ya no queda nada

Si no nos la quitan antes los sucios titiriteros

Ahora me vienes con esas

Ahora que no tengo ganas

de salir a la intemperie,

de asomar la cabeza entre hormigas,

hierba y tierra,

me vienes con la camisa por fuera,

el pelo enredado en tus ojeras,

con ese aire de naufragio.

Y reclamas lo que es tuyo

con el puño levantado

hasta el confín del planeta

del que llegas.

Ahora que anclado

me mantengo por fin quieto,

en mi cuerpo,

me regalas las alas,

me regalas el viento.

En tiempos de crisis

En tiempos de crisis,

espérate a Enero,

la vida en rebajas

te espera en la planta

del todo al cincuenta,

dos por uno en deudas,

un tanto por ciento de menos en rentas,

cadenas a juego con sueños,

tijeras hambrientas,

y cuerdas que trepan como enredaderas

del pecho hasta el cuello,

del suelo a las piernas.

Corbatas que aprietan,

zapatos con suela de clavos ardiendo,

pero eso sí,

con  sabor a menta.

Escuelas que enseñan rimas y leyendas,

leyendas que cuentan

que un tipo en la tierra

convirtió dos peces

en más de sesenta.

Y aprietan las tuercas a base de giros,

de trompos, piruetas,

y ríen sabiendo que somos

rebaños de ovejas

pastando entre rejas.

Y siguen comiendo manjares

a cuenta nuestra,

practican la lluvia dorada

en nuestras cabezas,

nos quitan paraguas y abrigos

en la tormenta,

nos matan de miedo con chismes

que apuntan maneras.

En tiempos de crisis,

somos la parienta

que vive engañada

por un sinvergüenza.   

Entre noches y letras

Subastando el motín de mis estrofas,

piernas, doncellas de labios gruesos,

y ese camino infinito desde el cuello

hasta el lugar donde mueren los besos.

Escupiendo en el suburbio de mis palabras,

levantando las faldas al poema

y soplando,

soplando suavemente entre sus letras.

Esta noche los piratas se ahogan

en mis versos,

otro trago entre colillas

y el neón de mis pupilas

resplandece como estrella

en la rutina de ese cielo que me mira.

Esta noche entre mis frases

se tropiezan los guerreros,

otra vez volviendo a casa

con el mapa del tesoro en el bolsillo,

otra vez volviendo a casa

sin el gusto de vivir lo conseguido.

A bocajarro en tus sueños

Lo siento,

otra vez no me he quitado

los zapatos al pisar tus sueños,

ni he pasado por taquilla,

otra vez me ha colado Morfeo

entre sus barbas.

Y todo sigue igual,

el mismo cementerio de quimeras

temblando el barro,

ese mar sin botella de cristal,

el gran atasco y sus bocinas

encolerizando las calles

por las que te deslizas

en un silencio mortal.

He venido para traerte

las trincheras,

desenterrar el hacha de batalla

y darte una palmadita en la espalda.

He venido para que escojas cara o cruz

en la moneda,

para que ordenes a los vientos

soplar de otra manera,

para que grites sin garganta desde el pecho

hasta la tierra.

Y me miras con cara

de “por ahí está la puerta”,

me dices que eres tú

la dueña de esta siesta,

que cuando estemos fuera,

ya hablaremos,

y te quedas plantada en tus huellas,

con los brazos cruzados,

y una especia de estrella

en tus ojos rondando.

“Tranquila,

me iré pronto,

pero antes de que despiertes,

sacaré la basura”.

Apostaste fuerte

Siempre te gustó jugar

con la más guapa,

montarte en la atracción

de los valientes,

apostar al número trece.

Siempre te gustó retarte

sin espada,

proclamar tu república

a los reyes del baile,

batirte a duelo

dejando por herencia

una herida profunda.

Para ti ,

en el amor,

la sangre era derramada

en acto de servicio,

cada lesión era un recuerdo

sin remordimientos.

La memoria de las cicatrices

ardía en tu cuerpo,

cada madrugada,

cuando intentabas olvidar

con una copa de más

en la garganta.

Por educación

Por educación camino erguido

Hundiendo los pies hasta que llegue el fango a mis tobillos

Negociando cada jadeo con el aire

Apurando los rincones oscuros

Pero a veces me alimento de pájaros para volar hasta el tejado

Dejar atrás el barro que me esclaviza al suelo

Sentarme con los gatos, conspirar con la noche

Y mear desde lo alto de la luna

Por educación sigo viviendo entre personas

Dejo que las cadenas hagan su trabajo

Como lo que me pongan y duermo lo que digan

Leo libros que anuncian en la radio

Pero a veces me da por escapar a otro planeta

Mejor con alguien digno, o digna de mis temeridades

Cenar con un pie en Marte y otro en la tierra

Dejar que hagan la autopsia a mis poemas

Por educación soy educado

Por dentro de mi piel voy de etiqueta

Monóculo, bombín, reloj de mano

Todo un hombre de los pies a la sesera

Por educación soy educado

Aunque me cueste sentir que soy mortal

Pues tengo un sitio guardado en las memorias

Y un refugio de verano en el olvido

Por educación soy educado

Aunque me cueste fingir que soy humano

Mujer de la vida

Mujer de la vida,

que comes verdura en la cima

del hambre,

-castigo del hombre-

Que comes por media persona

dos veces al día.

Mujer de la vida,

te cuidas a base de pizcas,

de trozos de partes de restos de trizas,

trinando en tus tripas

se escucha el gemido

de tristes espacios vacíos.

Mujer de la vida,

que exiges al cuerpo

dos horas de esfuerzo corriendo embutida

en mallas de talla de niña,

que comes cumpliendo las reglas internas

del rey de la fibra.

Mujer de la vida,

incapaz de hacerle daño con tus dientes

a una especie protegida,

pretendida, presumida, prohibida,

precavida en las esferas de la carne enrojecida.

Me dices que engordas a cada suspiro,

tú, la diosa del circo del kilo

sobrante en el culo,

que pasas por nadie en la clase

de fitness más dura del mundo.

Tú, con tu piel de papiro mojado temblando

en tu cuerpo desnudo,

cuando bailas sumida en tus sueños

de fama imposible dormida en tu orgullo.

Mujer de la vida,         

mirando el espejo contemplas tu triste figura,

y rojos tus ojos se tornan

al ver los despojos que el juego del tiempo

provoca en tu pecho,

y lloras sabiendo que en solo un momento

saldrás a la calle corriendo,

montada en el viento,

queriendo olvidar que la edad,

es el riesgo que corres viviendo.

Harto harto harto

Harto de ver a la inocencia desnuda entre las calles,

sin dientes y mordiendo solo la parte más dura de la vida

Harto de ver como las gaviotas acaban con el cielo a bocados

Harto de ver mis ojos prendiendo en juegos malabares

Harto de bailar en el silencio de mis pies

Harto de escribir lo que pienso entre trago y trago

Harto de pensar lo que escribo entre frase y frase

Harto de confesar pecados carnales al cajero del banco

Harto de sintonizar el techo cuando llego a casa borracho

Harto de volar por los aires sin alas ni cielo

Harto de tanta filatelia para pasar el rato

Harto de echarme la siesta viendo Pretty Woman

Harto de dietas a base de arroz con de todo

Harto de llegar a tiempo a mi cumpleaños

Harto de amanecer masticando resacas

Harto de respirar de cualquier modo 

Harto de buscar una luz al fondo del pasillo

Harto de apostar al rojo mis latidos

Harto de gritar desnudo desde la luna

Harto de escuchar el clamor de las cadenas

Harto de intentar caminar erguido

Harto de seguir escribiendo este poema

Noctámbulo

Todas las ventanas pesan

como párpados al filo

de la muerte,

la noche se ha vuelto a dormir

en el silencio de las calles,

el ruido juega al escondite

en la penumbra.

Es el momento de las sombras,

dulce nana las pisadas

de las ratas,

dulce nana el crujir

de la basura.

Esquivo charcos de orina

en mi regreso a casa,

sorteo también la luz de luz farolas,

solo pisar el suelo

me trae de vuelta,

solo sangrando aligero

mis pasos,

vago dejando un camino

de migas a mi espalda.

Ya estoy cerca,

solo me quedan cien metros

para hacerse de día.

Lo que tiene tener cielo

Que te aprovechen las nubes

cómetelas con cuidado

que indigestan si las mezclas

con las prisas al cuadrado

Mastica bien las estrellas

intenta no dejar una

si es caso cuando te empaches

dos semanas en ayunas

y lista, pero no falles

que me cuesta una fortuna

este banquete celeste

Y de postre toma luna

condimentada con noches

asquerosamente dulces

sin censuras ni reproches

noches de polvos sagrados

en arbustos y en los coches

Al parecer por tu rostro

has quedado satisfecha

y además, palabra en mano

todo esto es de mi cosecha

la luna, el cielo, la noche

las nubes y las estrellas

cuando era aprendiz de mago

las saqué de la chistera

y ahora ya ves compañera

me sirve para follarnos

sin estar de borrachera

Pues eso, por tu alegría

a la siguiente semana

me pides que nos vayamos

a cenar a otro planeta

más despacio, tomo nota

Marte o Venus confirmado

para el Jueves por la tarde

otro convite, otra historia

mi entrepierna está que arde

y el universo me brinda

otro coito por los aires

La chica guapa de la clase

Siempre fuiste la guapa de la clase,

haciendo de tu pupitre el trono

de ese reino de vasallos indefensos,

haciendo de nuestros trozos

una alfombra de pétalos rotos.

Como una quimera suelta en un tornado,

así desfilabas delante de nuestros ojos,

de nuestros pervertidos pensamientos,

de nuestros sueños,

haciéndote de blanco y negro

en el recuerdo.

La chica guapa de la clase,

tanto talento para vivir en cueros,

tanto talento para perder los nervios,

tanto talento para morder los cuerpos,

los corazones, las tripas, las vergas,

para dejarte los dientes

en el primer cerebro sin ingenio,

irte con el más tonto del imperio.

La chica guapa de la clase

se graduó en las esquinas de mi pueblo,

doctora en autocomplacencia,

y en complacer al vecindario

entre sus piernas,

drogando al tiempo,

vendiendo pizcas de su piel

al carnicero.

Pido permiso

Pido permiso para aterrizar

en tu espalda,

esa soledad sin espejismo,

pasar toda la sed de golpe

en ese desierto de bromas macabras.

Pido permiso para alojarme

en tus pechos,

durante un tiempo,

al menos mientras dure

el fuego en el infierno.

Pido permiso para nadar

en tus venas,

emborracharme con tu sangre,

ahogar mis penas.

Pido permiso para saltar

en tu cráneo,

darte jaquecas,

deprisa y despacio.

Pido permiso para bailar

en tu esqueleto,

pido permiso para meter,

pido permiso para sacar,

pido permiso para llevarte

al huerto.

Olvida

Cuando no quieran estar contigo

las mañanas,

y amanezcas cerca de una estatua

muriéndose entre las sábanas,

cuando el camión de la basura

te despierte antes que una mano

en la entrepierna,

antes de que se te marchiten

los gemidos,

antes de que hablen las almohadas,

antes de que comience la rutina,

por favor,

abre la puerta y olvida.

Carta de un triste

No consigo digerir

el rastro del destino,

esa madeja de sueños y quimeras

que esperan tras la puerta,

no puedo si quiera masticar

el polvo de esa vereda,

y me filtro entre sus grietas

como lluvia atormentada.

Y me atraganto

con las piedras del camino,

y me entretengo

con las moscas que estornuda

mi alma.

Siento

que la primavera

es una mentira floreada,

una estación sin trenes

ni nostalgia,

siento el réquiem

de las hojas de otoño

silbando en el viento.

Hoy estoy aquí

menos que nunca,

inseguro de seguir

tragándome el aire.

Hoy estoy aquí

porque me toca,

porque no tengo nada mejor

que seguir viviendo.

Hoy estoy aquí

ordenando las estrellas,

cambiando de lugar

las sombras,

dibujando una tristeza

en la luna.

Hoy estoy aquí,

pero mañana me ataré

de pies y manos a la noche,

para que me lleve

en volandas,

a donde ella quiera.

Cuántas Cuántos

Cuántas trompetas harán falta

para tocarle las piernas

Cuántos caballos para trotar en su sangre

Cuántas botellas de  Whisky

para hablarle

Cuántas manos debajo

de su falda

Cuántos besos de judas

Cuántas veces llevarle la contraria

Cuánto tiempo necesitaré

para hablar de ella sin prisa

Cuánta soledad con ella

Cuánta rutina

Cuántas noches bebiéndome

en sus labios el veneno

Cuantos ratos meando

en las estrellas

Cuántos planetas en su pelo

Cuántas pistas buscaré

cuando se vaya sin razones

Cuántas vueltas a la vida

Cuántas calles jodiéndome los pies

a trompicones

Cuántas mujeres iguales

a su estela

Cuántos cuerpos de infierno

robándome los sueños   

Cuántas veces me habrá pasado

este poema       

De mala mañana

No puedo contigo

ni con tu tripa de tebeo

Con esa cara de postal

de los ochenta

No puedo contigo desde el ombligo

hasta el cerebro

Ni con tu corazón en chándal

Ni con tu aroma de colonia de descuento

Te guardo bajo llave

Te tengo recogido en el baúl

de los deshechos

Soy parte de tus caries

Quiero guardar tus ojos

en vinagre

No puedo con la mueca

de tus gestos

Ya vasta de tu cuerpo

Ya va siendo la hora de que deje

de mirarme

En el espejo

Esta noche me buscan

Esta noche

flota el cielo entre las nubes,

a la deriva un solo cometa surca poderoso

el firmamento,

la lluvia cae brillante

en la oscura nostalgia del bosque.

Esta noche se han apagado

las estrellas por impago,

los pájaros han dejado de luchar

por la veleta,

se ha declarado la ley seca

en las venas del pueblo.

Esta noche han embargado la bandera blanca

que agitaba en la batalla,

me han dejado solo

ante la vida

y han puesto recompensa

a mi cabeza.

Lo que no saben,

es que la tengo escondida

en un rincón secreto la luna.

Espasmos

Romper este contrato que es la vida

Deshacerme en elogios al camino

Vestirme con mi piel que es el atuendo

de una especie protegida

Contaminar el aire con suspiros

Robar las carcajadas a la risa

Corretear descalzo entre las llamas

del mechero que prende mis heridas

Solucionar el tiempo y sus caprichos

Amortiguar el golpe de calor con sodomía

Desmantelar la trama del agobio y su delito

Ponerle un parapente a la caída

Embalsamar los días de guardar o los festivos

Robarle el calcetín al fetichista

Pasar por ser la luz que infecta los Domingos

Soportar el aguijón de su saliva

Fingir que se me note el narcisismo

Que aprender a sufrir sean horas lectivas

Que se acabe de una vez el infinito

Quiero instrucciones para zamparme las mentiras

Quiero recetas para ver como resisten mujeres y maridos

Soy partidario de comerme los marrones

a pedazos y sin prisa   

soy parte del cumplido

soy  hoja de la brisa

Yo soy el que más sale

en el cartel de “prohibido”  

Pasar la vida en tus ojos

Quiero pasar la vida

en tus ojos,

sentado,

con una cerveza en la mano,

viendo pasar las horas de rodillas,

viendo el látigo de tiempo cosiéndote la espalda,

quiero pasar la vida

en tus ojos,

viendo como alimentas las noches,

como das de comer a las estrellas,

viendo como te pasas por la luna

de vez en cuando y me visitas,

quiero pasar la vida

en tus ojos,

como un recuerdo borroso,

como una mota de polvo,

como una legaña jodiéndote los días,

quiero pasar la vida

en tus ojos,

no por que te quiera tanto,

ni para verte de cerca,

quiero pasar la vida

en tus ojos,

solo para hacerte llorar,

cuando yo quiera.

Tu noche

Otra noche más

tumbado a orillas de la luna,

con la arena picoteando sin piedad

mi espalda desnuda,

mojando los pies en todos los mares,

con la oscuridad llamándome

por mi nombre,

los pájaros del aire

llevándose las nubes,

otra noche más

escuchándote colgado de tus labios,

limpiándote la cara

de estrellas,

esperando que me digas

que mañana por fin

despertaré en tu playa.

Es duro,

difícil,

cada vez me agota más

describirte.

A tomar por el culo

Un poquito más de vaselina

por favor,

que no se note,

profiláctico sindical por si las moscas

y una reforma laboral en toda regla,

un poquito más de vaselina

por favor,

que entre más suave,

jarabe para la tos del pueblo,

doble ración de corazón

para los males,

un poquito más de vaselina

por favor,

que se deslice,

que si el guiñol francés,

que si el dopaje,

clembuterol para llegar

a fin de mes

o para ser persona

al jubilarse,

un poquito más de vaselina

por favor,

que sois bastantes,

bastantes cacos al volante,

pide la muerte calderilla

en la Moncloa,

se muere de hambre.

De héroes

Hoy me han hablado de alguien

que amaba las trincheras,

un guerrero de esos que atrapaban

banderas al vuelo,

que se plantaba en el campo de batalla

con la victoria entre las manos,

hoy me han hablado del héroe

de las canciones,

ese que atravesaba el aire

con las flechas,

príncipe de los cuentos

a pie de cama,

hoy me han hablado de ese

que nació en los dientes del lobo,

el dueño del color de las heridas.

Y me han dicho que sale por las noches,

y con el permiso de las sombras

se posa en la penumbra,

despierto,

atento,

que dormir es el momento perfecto

para acabar con los sueños.

Fauna mañanera

Hoy me he levantado

con una jauría de perros en el pecho,

hoy me he levantado

con un pingüino en los zapatos,

hoy me he levantado

con un topo en los ojos,

hoy me he levantado

con un cangrejo en las manos,

hoy me he levantado

con una pelea de gallos en la tripa,

hoy me he levantado

con una carrera de galgos en el culo,

ayer bebí demasiado,

creo que volveré a meterme en la cama,

contaré ovejas.

El malo de la clase

Eras el malo de la clase

con tus zapatos de patada fácil,

con tu marrón a cuestas por el patio,

con tu reputación pactada con el diablo.

Me acuerdo de la planta de tus pies en mi pechera,

corrillos de vasallos pidiendo mi cabeza,

tu cara de vendetta en los pasillos.

Pero el tiempo como siempre

sacó pecho,

cambió tu rigidez a medias tintas,

en dos años te dejaste la estatura

por  el camino,

aparecieron nuevos jefes del asfalto,

te comieron los dientes las esquinas,

ortodoncia, miopía y espinillas,

lo de siempre.

Te superó la infancia,

te pasó por encima,

la vida fue más dura

que tus puños de arcilla.

Veinte mil lenguas

Veinte mil lenguas de viaje en tu orificio

Falda de encaje

Termitas cabalgando en tus latidos

Setenta y nunca veces despechada

Ojos de insecto distraído

Tienes tú la estatura del infierno

La fórmula del veneno en tu saliva

Tienes el don de mencionar deslices sin tenerlos

El antídoto del tiempo en tus caderas

Objetos no identificados en el cuerpo

Sabes rezar después de tus pecados

Tienes dolor perpetuo en la cabeza

La forma de estrangular ovejas en mis sueños

Varias maneras de tocarme las posturas

Tienes tantas cosas que yo no quiero

Que creo que te quiero

Recitando

“el silencio de la página escrita

es la mejor respuesta

a un trabajo terminado”  Charles Bukowski

Cuando me presento a hombros del escenario,

el público, que mira atónito mi figura

con un papel sudado entre las manos,

no saben que entre las piernas

tengo sus cuerpos sumisos,

ni que en ese momento en mi estómago

se baten a duelo dos cuervos hambrientos,

tampoco saben que noto cada pliegue de mi ropa

como si fuera la piel que me atosiga.

Entonces comienzo a recitar y se abre un silencio

que invade cada poro de la noche,

creo que intentan entender lo que digo,

solo espero que cuando acabe

haya unos segundos antes del aplauso obligatorio,

o después.

El circo

Se abre el telón

párpado del mundo al sueño

por fin el domador de fieras se atreve con su cuerpo

sobre un alambre de espino el trapecista camina descalzo

malabaristas mancos extrañamente lo consiguen

la tristeza del payaso sigue provocando carcajadas

coreografías a la par de los aplausos

el señor del fuego carmesí curando su carraspera

bailarinas al son de los cuchillos

escapistas atrapados en el tiempo

Ya ha llegado el circo a la ciudad

ya están las mariposas a salvo

los niños han desempolvado sus cometas

la luna cuelga como nunca del cielo

cae el verano plomizo entre las estrellas

los pantalones cortos, los chalecos

los caramelos pisados en el suelo

hoy todas las sonrisas están de acuerdo

hoy los hijos de la tarde comen palomitas

y las nubes de algodón son besadas por el viento

Lo que nadie sabe

es que llevan dos horas

buscando al tigre

Emborrachándote

Te saco una copa,

te la bebes como si estuvieras bebiéndote mi sangre,

me miras como pidiendo que traiga

a la luna de regreso a tus ojos.

Te saco otra copa,

esta te dura un poco menos,

ahora me acaricias con más fuerza,

clavas tus uñas en mi corazón

como un gato enredado en un jersey de lana.

Tercera copa,

este trago lo mezclas con mis llantos,

soy un niño jugando en el esqueleto de tus manos,

me pierdo en tus huellas.

Me pago la última,

parece como si estuvieras bebiéndote un pedazo de cielo,

entonces en el pelo te crece la fruta prohibida,

en tu piel rondan los buitres buscando mi cadáver,

y en la desembocadura de tus labios

se ahogan mis besos.

Te quiero prometer algo a tu medida,

alguna quimera de esas que sea la envidia del pueblo,

pero tengo un problema,

he gastado todo en emborracharte,

no me queda suelto para comprarte el universo.

No te quejes tanto

No te quejes tanto,

no vayas por la calle como pisando ascuas,

ni diciendo que sola

no puedes sostener la vida entre tus brazos,

tampoco digas que nadie te ha bailado los pecados,

que nunca has encontrado quien te encuentre,

no me vengas con que ahora te han crecido

melenas en la lengua,

que hablar te cuesta tanto como querer decirlo,

deja de fingir que nadie te acompaña por las horas,

hazme un favor y mírate al espejo,

el de al lado soy yo.

Historia del hombre

Que grandes edificios ha levantado el hombre

Cuantos caminos para llegar a ningún sitio

Que inmensas latitudes de cemento

Ha conseguido iluminar fotofóbicos paisajes

Mover montañas, ríos a su antojo

Ha conseguido atravesar junto a los pájaros el cielo

Caminar bajo tierra sin tener que morir

Olvidarse del viento dentro de los mares

El ser humano ha mezclado las noches y los días

Se ha inventado números para llegar a viejo

Ha puesto fecha al tiempo

El hombre ha construido tanto para el mundo

Ha estado tan ocupado en adornar la casa

Que se ha olvidado de levantar cimientos en sí mismo

Abandonando durante siglos su alma

Y volviendo solo para cagarse dentro

Crisis, crisis, crisis...

Crisis de oferta, crisis en cueros, crisis con nata, crisis en danza,

Crisis sin blanca, crisis de Enero, crisis en celo, crisis de guante blanco,

Crisis a la carta, crisis por los suelos, crisis en crisis, crisis de record,

Crisis en rebajas, crisis sin techo, crisis en vena, crisis al poder,

Crisis por patas, crisis a sueldo, crisis monetaria, crisis afectiva,

Crisis carnívora, crisis sobre ruedas, crisis con trampa, crisis borracha,

Crisis deformada, crisis crepuscular, crisis sexual, crisis castaña,

Crisis con grilletes, crisis pirata, crisis de goma, crisis patada,

Crisis a rodajas, crisis en ruina, crisis compulsiva, crisis lasciva,

Crisis matrimonial, crisis carroñera, crisis de alterne, crisis corrosiva,

Ahora me suena rara la palabra crisis,

¡Crisis de los huevos!

Una historia

Todo empezó en un trozo de sus labios

mientras nos besábamos me creía el príncipe del cosmos

me imaginaba comprándole parcelas en la luna

poniendo a su nombre las estrellas

me imaginaba veraneando a orillas del cielo

Ese fue mi primer beso, con veintitantos

tan borracho como para saber que la quería

un instante, un momento

un minuto para perder lo poco que me quedaba

Y así llegó su novio, el príncipe anfibio

el socio de la bruja del cuento

demasiado guapo para beneficiarme a su pareja

pero él ni se dio cuenta

solo salía de su ombligo para comprar tabaco

La chica se desprendió de mí

con una habilidad extraña para sus años

me presentó como el primo de Albacete

a él le di la mano

ella se quedó con lo demás

desaparecí como un payaso de arena jugando con el viento

como una pompa de jabón en la bañera

y sin darme cuenta había cometiendo otro delito

una vez más contra este corazón pasado de latidos

pero aun así sabía que volvería a verla

me debía algo

tenía todo mi derecho a recoger lo que era mío

A mis treinta y varios...

Hasta mis treinta y varios he llegado descalzo

pisando las cenizas de un planeta calcinado

reparando goteras en mi cuerpo

cambiando cromos por besos en todos los recreos

he venido de vuelta de la vida

he regresado manchando la camisa de pecados

estoy aquí por otros que se acuerdan de mi rostro

existo por las veces que me nombran

he metido la pata lo justo para aprender a hacerme el cojo

he fallado lo suficiente para no arrepentirme tanto de mis fallos

y entre tanto error y tanto disparate he llegado a una conclusión

los palos de la vida…para jugar al golf

De ti

Yo muero

entre las líneas de mis versos

cuando hablan de ti,

cuando cada palabra

sostiene tu imagen,

tu réplica,

cristalizada en el arroyo

más feroz de mi pecho,

yo igual te beso en el verano

que en los labios,

igual te escribo tratos que tratados,

y cuando escucho tu voz

hendiendo mis poemas,

escapo por la puerta

trasera de las letras,

y busco en el último mordisco de la noche

la hazaña de saber enderezar tu sombra,

de conseguir amanecer

por fin de lleno en tus ojos,

y ver a la mañana

olfateando rincones

y fronteras en tu cuerpo.