Yo muero
entre las líneas de mis versos
cuando hablan de ti,
cuando cada palabra
sostiene tu imagen,
tu réplica,
cristalizada en el arroyo
más feroz de mi pecho,
yo igual te beso en el verano
que en los labios,
igual te escribo tratos que tratados,
y cuando escucho tu voz
hendiendo mis poemas,
escapo por la puerta
trasera de las letras,
y busco en el último mordisco de la noche
la hazaña de saber enderezar tu sombra,
de conseguir amanecer
por fin de lleno en tus ojos,
y ver a la mañana
olfateando rincones
y fronteras en tu cuerpo.
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