Pequeños pero matones

Pronto,

no tardaré en llegar,

por debajo de tu piel

me sigo deslizando,

espera,

disfruta de ser tuya

un momento más,

soy una serpiente

y me alimento de tu veneno,

no encuentro cloacas en ti,

tardaré en salir.

Has vuelto a caer

libertad,

has vuelto a caer

en un jardín de ramas secas,

ligera como un pétalo

sorbiendo la ingravidez

a la muerte.

El tiempo

teje relojes para atraparme

y yo me impongo

continuas despedidas

Siempre hay un cristal

por el que pasa indiferente

el mundo

y desde el cual miro

viendo morir el tiempo.

Resto una porción

de tiempo 

a la eternidad

para que salgan

mis años,

y se quede

la infinita muerte.

El vientre súbito

de la ciudad

despierta sus sueños,

en la cartografía indefensa

de sus esquinas,

los duerme.

Un poema en el que está la palabra navidad

Barítonos que escupen

aristócratas de acento depravado

el relieve de la falda de su alteza

corona de una tarta de invitados

monárquico en el trono del lavabo

notarios sin diploma

personas de cachet en la cocina

farándula en declive

ocaso de las cosas de palacio

payasos para entrar en la oficina

navidad por el túnel de lavado

cloroformo para tomar el telediario

final de la partida

Un soneto en el que mato a la locura

Pienso durante el humo del cigarro

sobre su cementerio de colillas

pienso qué fue del mar en las orillas

si el agua es prisionera hasta del barro

Pienso entre la crueldad de las comillas

pienso en la comisura del desgarro

sangro sin compasión y a bocajarro

siendo malabarista entre cuchillas

Como estará el color de la fortuna

por donde se entrará a la sepultura

qué tal le irán las cosas a la luna

Y en nombre de la voz de la cordura

sentado en el extremo de una cuna

dicto la extremaunción a la locura

La niebla

La niebla siempre está disimulando,

disimulando las calles desiertas,

el silencio arterial de campos y montañas,

la niebla se deshace en el rocío,

que es el íntimo legado que la noche

abandona en la quietud de la mañana,

y en ella escucho la voz profunda del invierno,

hojas de cristal que crujen

bajo los pasos más hondos de diciembre, 

el arroyo interpretando el lenguaje

de sus peces,

la niebla se define cuanto más se difumina,

es de todos los sitios del paisaje,

elástica piedad sobre la hierba,

crepuscular deleite desde el cielo,

melancólica de paso en los lugares.

Guantes a mí!!!!

Preciso un guante para cada caricia,

de agua, de fuego, de noche y de día,

y así rotar de estigmas sin esfuerzo

para cada secuencia de la vida,

incluso para tocar a cámara lenta

las cumbres del trigal de la existencia,

también para alternar tortazos a la luna,

al sol, a las estrellas, al cielo, al mediodía,

para robar en mis sueños,

y no tenerme que dejar las huellas dactilares

dormidas en mi almohada,

exijo guantes blancos para el timo,

para el golpe del siglo de cada día,

y así desbalijar valijas al cartero,

leer todas las cartas, diseccionar remites,

distorsionar postdatas,

pero si quiero guantes para algo concluyente,

es por si araño el nicho,

si resucito en muerte.

Extraña noche día

Por la noche se amontonan heridas,

se avecinan las sombras del sombrero,

se ilumina la luna desde el suelo

cuando la lluvia estampa su caída ,

tal vez todo esto es signo de nostalgia,

pero si pronta llega la mañana,

las cosas cambian, el todo es la nada,

la realidad esquiva burocracias,

los minutos incumplen el horario,

los enemigos pierden sus promesas,

de repente al mundo le interesa

ser la parte más calva del calvario,

se crecen en la plaza las esquinas,

los perros son los amos del cartero,

Cantinflas vence en duelo al mosquetero,

no le salen las cuentas a la vida.

Un día cualquiera

Para qué quiero bigote,

todavía te quiero sin prejuicios,

él tenía diez años,

su madre cuarenta,

su abrazo fue de lunes por la tarde,

ella nunca se imaginó

que era la última vez que lo vería,

al día siguiente el chico

se masturbó con un calendario

que su padre guardaba en la guantera de su coche,

todos ese mes quedó manchado

por el enigma descifrado de su cuerpo,

la mañana siguiente su madre

lo llevó como todos los días

al colegio,

ese día no hubo abrazo.

Mi último escenario.

Mi último escenario,

tríptico de un ser multicromático,

manifiesto fugaz en el gaznate,

Quijote remolón en las entrañas,

impávido en cartón aletargado,

como proscenio el horizonte,

el confín de la palabra,

los pies del vértigo colgando,

borracho en el acantilado,

el cada paso del ciego,

de ciclorama un cielo recatado,

vacas espolvoreando el pasto,

la disciplina de las moscas,

el garabato de los rayos,

el centinela del desliz

de una luna al son de lo pactado,

de concurrencia cuerpos suspendidos,

legañas a sueldo en las miradas,

mujeres de bien en desconcierto,

¿y las butacas?,

se dice que fueron tumbas casi granas,

lágrimas de cuero,

necrópolis del silencio,  

el páramo en el que las personas

como gotas de lluvia,

musitaban sin labios cascotes y vestigios,

reliquias de mi hacer en el tablado.

Ya no quiero más princesas

Ya no quiero más princesas,

ni el bufido de esa cenicienta

metiendo prisa al tiempo,

ni el embiste, ni el bulo,

ni el chisme, ni el infundio,

ni la patraña de la hora del café del centro,

tampoco quiero licencias

para tocar la luna,

ni patrón para coser

las sombras en mi cuerpo,

quiero darme cuenta del vigor de mis latidos,

cuando el cielo me recuerde que soy

la suma de todas las estrellas,

alcanzar el insondable sueño del cadáver ,

que aún bajo tierra eriza el césped

que piso descalzo,

y despertar las veces que me deje el alba,

quiero gritar bajo los mares,

en lugar de una jaula cien colmenas,

quiero colmar el término privado

de aquella lengua que encienda mis palabras,

redescubrir el vientre más lejano

de la noche,

ese en el que reposé varias veces,

antes de calcinarse los pétalos mordidos

por el fuego,

quiero escribir debajo de mis letras,

que el árbol empuñe con fervor sus hojas,

que arañen nerviosas sus raíces la arcilla,

y perdure por siglos en este cementerio que es la vida,

que despierten por fin

las tardes que murieron en aquel cuerpo,

al menos en un lugar

cercano a mis recuerdos,

que colinden las nubes con el suelo

cuando vuelva de mendigar paseos a las calles ,

para que ciego camine

con el único pretexto

de hallar el hueso de la luz,

palparlo hasta hacerme de día,

y no volver a sofocar la claridad

que ante mis ojos se desploma

cuando veo la mañana.