Sienten los caballeros vencidos
la clandestinidad perpetua del alquitrán
en la garganta de su tiempo,
sienten tosiendo frente a su cara
la noche enferma,
sienten emancipándose a la muerte
del cofre escondido bajo sus huellas,
sienten famélicas sus venas
la candidez de los pulgares de la luna,
sienten nenúfares entre sus manos
en el esoterismo voraz de sus delirios,
y se retuercen,
atormentados en la cólera nerviosa
del cuarto oscuro de su memoria,
y lamen el centro imperceptible de su alma
como perros en celo enjaulados,
cosmonautas que en el firmamento de sus mentes
relinchan a las estrellas,
y descienden diariamente
al purgatorio en busca de sueños imposibles,
y con pavor agitan el esqueleto
tiritando a la intemperie de sus cuerpos,
para por fin alzar al viento
sus vuelos desertores.
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